Heather Ale di Robert Louis Stevenson

La poesia Heather Ale di Robert Louis Stevenson è una ballata sui leggendari precursori della Pict per gli scozzesi dell'era moderna. Nella mitologia, possono anche essere identificati con Pech, che erano creature simili a folletti. Produssero birra di erica e combatterono contro gli scozzesi. Certamente, sarebbe conveniente poter trasformare l'abbondante erica in una bevanda alcolica.

Tra le curiosità della natura umana, questa leggenda rivendica un posto alto. I Pitti storici erano una confederazione di tribù nella Scozia orientale e settentrionale nella tarda età del ferro attraverso i primi periodi medievali. I Pitti non furono mai sterminati. Oggi formano una grande parte della popolazione scozzese: occupano la parte orientale e centrale, dal Firth of Forth, o forse i Lammermoors, a sud, all'Ord di Caithness a nord.

Gli studi archeologici non ritengono che i Pitti siano molto più brevi degli odierni scozzesi. Potrebbe essere il caso dei vincitori che scrivono la storia. L'ultimo re nominale dei Pitti regnò all'inizio del 900 d.C. Nelle fiction e nei film sono spesso raffigurati come guerrieri dei boschi tatuati e dipinti di blu.

Gli elementi di questa leggenda derivavano da alcuni antenati che erano piccoli di statura, neri di tonalità, che abitavano sottoterra e forse anche i distillatori di uno spirito dimenticato? Vedi Joseph Campbell Tales of the West Highlands.

Heather Ale: A Galloway Legend
Robert Louis Stevenson (1890)

Dalle dolci campane di erica
   Prepararono da bere un long-syne,
Era più dolce del miele,
   Era più forte del vino.
L'hanno preparato e l'hanno bevuto,
   E giaceva in un beato swound
Per giorni e giorni insieme
   Nelle loro abitazioni sotterranee.
Sorse un re in Scozia,
   Un uomo caduto ai suoi nemici,
Colpì i Pitti in battaglia,
   Li cacciava come caprioli.
Oltre miglia di montagna rossa
   Cacciava mentre fuggivano,
E cosparse i corpi dei nani
   Dei morti e dei morti.
L'estate è arrivata in campagna,
   Il rosso era la campana di erica;
Ma il modo della birra
   Nessuno era vivo da raccontare.
Nelle tombe che erano come i bambini
   Su molti una testa di montagna,
The Brewsters of the Heather
   Giace numerato con i morti.
Il re nella brughiera rossa
   Cavalcato in una giornata estiva;
E le api ronzavano e i chiurli
   Ho pianto accanto alla strada.
Il re cavalcò ed era arrabbiato,
   Nero era la sua fronte e pallido,
Per governare in una terra di erica
   E manca la Heather Ale.
È stato fortunato che i suoi vassalli,
   Cavalcando libero sulla brughiera,
È venuto su una pietra che era caduta
   E i parassiti si nascondevano sotto.
Rudely strappato dal loro nascondiglio,
   Non hanno mai detto una parola:
Un figlio e suo padre anziano-
   L'ultimo dei nani.
Il re era seduto in alto sul suo caricatore,
   Guardò i piccoli uomini;
E la coppia nana e sciccosa
   Guardò di nuovo il re.
Li aveva giù lungo la riva;
   E lì sull'orlo vertiginoso-
“Ti darò vita, voi parassiti,
   Per il segreto della bevanda. "
Là stavano il figlio e il padre
   E sembravano alti e bassi;
L'erica era rossa intorno a loro,
   Il mare brontolava sotto.
E su e parlava il padre,
   Shrill era la sua voce per ascoltare:
“Ho una parola in privato,
   Una parola per l'orecchio reale.
“La vita è cara agli anziani,
   E onora una piccola cosa;
Vorrei vendere volentieri il segreto "
   Dimentica il Pict al re.
La sua voce era piccola come quella di un passero,
   E acuto e meraviglioso chiaro:
“Vorrei vendere volentieri il mio segreto,
   Temo solo mio figlio.
“Perché la vita è una piccola questione,
   E la morte non è nulla per i giovani;
E non oso vendere il mio onore
   Sotto l'occhio di mio figlio.
Prendilo, o re, e legalo,
   E lo ha lanciato lontano nel profondo;
Ed è che dirò il segreto
   Che ho giurato di mantenere. "
Presero il figlio e lo legarono,
   Collo e tacchi in un perizoma,
E un ragazzo lo prese e lo fece oscillare,
   E lo ha lanciato lontano e forte,
E il mare inghiottì il suo corpo,
   Come quello di un bambino di dieci anni;-
E lì sulla scogliera c'era il padre,
   L'ultimo degli uomini nani.

"Vero era la parola che ti ho detto:
   Temevo solo mio figlio;
Perché dubito del coraggio alberello
   Questo è senza barba.
Ma ora invano è la tortura,
   Il fuoco non potrà mai avvalersi:
Qui muore nel mio seno
   Il segreto di Heather Ale. "